Lembra a vez
que estávamos rolando ovos
sobre o assoalho vermelho da sala?
Papai se abaixou na nossa frente
apunhalou os ovos
e disse:
– Hora de crescer!
e disse:
– E não pode ser Filósofo ou Poeta!
Nós confirmamos
(relógios de pêndulo)
os ovos apunhalados sobre as mãos
a clara escorrendo entre as coxas
hecatombes oferecidas à consumação do futuro
clara-óleo
em corpos de ginastas
lançando os discos-ovos à esfinge paterna.
Você lembra?
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