Às 4.30 da manhã, escalou os degraus da escada espiral. Lá se assustou com um livro aberto. Um livro ainda abre? As duas páginas aparentes jaziam escuras, cobertas pelo pó do tempo. Seus dedos roçaram sobre uma delas e, agudas, as letras foram surgindo e formavam, tácitas, a seguinte passagem:
O que me interessa nesse momento é fugir à engrenagem, saber se o inevitável pode ter uma saída.
Encontradas, essas palavras não precipitaram o seu olhar petrificado, eterno e feliz.
